PRIMERA ESCENA de un crimen aun no planeado.

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Levanta lentamente la cabeza y mira el reloj de pared. Doce y veinte. Solo le quedan diez minutos. Prepara el almuerzo. Está ausente de la tarea, pensativa, triste. Apura a terminar detalles, ordena, pone sobre la mesa dos individuales que saca del segundo cajón de la mesada. Sobre ellos ubica cada plato, cada vaso y los cubiertos. El tenedor a la izquierda de cada plato. Le queda en la mano el último cuchillo. Lo mira, lo gira con lentitud viendo cada lado de la hoja. Lo limpia detenidamente con el borde de su camisa. Lo levanta a la altura de sus ojos y los ve reflejados en el acero. No le gustan. Doce y media en punto llega su esposo, le besa la mejilla. Ella acerca la comida ya servida en cada plato. Se sienta y espera. Espera, teme, sabe. Aún así, ahí se queda.
El insulto entra afilado por sus oídos, le va desgarrando el alma, como un trueno ajeno, lejano, que la hace ocultarse tras las mantas en la noche, mientras del otro lado de la puerta solo escucha gritos, ruidos. Tiene miedo, llora, se abraza a una muñeca y espera que la noche se convierta en día.
La mujer retira los platos sin tocar, que quedan sobre la mesa vacía de comensales. Llora para adentro. Tiene miedo, sabe, y sin embargo ahí se queda.
Mira hacia el piso. Un cuchillo…
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