Mujer de octubres cansados,
De dolores largos,
eterna agua a sus pies.

Blanca, azucena,
alimentada de bruma,
de letras que se disparan solas,
sobre el blanco perpetuo del papel.

Mujer, de perfume tenue,
con ganas de abrirse entera,
con los puños, con los dientes,
y arrancar de adentro
lo que trasluce su piel.

Mujer,
descansa serena,
que un mar gigante te baña,
te salva,
se extiende en tu honor,
bravo a tus pies.

...y tu alma soltó mariposas
Violetas, nácar, nimias.

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-Magah-

En 1937 se suicida Horacio Quiroga y Alfonsina le dedica un poema que presagia su propio final:

"Morir como tú, Horacio, en tus cabales,
Y así como en tus cuentos, no está mal;
Un rayo a tiempo y se acabó la feria...
Allá dirán.
Más pudre el miedo, Horacio, que la muerte
Que a las espaldas va.
Bebiste bien, que luego sonreías...
Allá dirán."

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